Se mueren tus tíos abuelos y tus padres van quedándose sin vida.

Se apagan los incendios, 

amenaza con llover,

y hay un niño que grita en medio de un desierto.

Hay mercados todos los Domingos

y volver no es más que una forma cobarde de disuadir el compromiso con el cambio.

Mira al techo;

tu tío Jacinto está muerto. El de la casa con olor a aceituna.

Tu abuela no te recuerda. 

Y este cuerpo, sin embargo, sigue siendo el tuyo.